Men lugten ville ikke sive ind i rummet.
Den blev under min mand.
Den klamrede sig til det sted, hvor hans krop havde hvilet, og hver morgen efter han var taget på arbejde, rejste den sig langsomt, som om selve sengen udåndede noget, den havde holdt inde hele natten.
Jeg skiftede lagnerne.
Én gang.
Så to gange.
Så syv gange på to uger.
Jeg vaskede alt på det varmeste program, tilsatte bagepulver, eddike og lavendelolie.
Jeg luftede sengen i timevis, lod vinduerne stå vidt åbne, selv når varmen gjorde min hud klistret.
Jeg skrubbede gulvene, tørrede sengestellet af og sprayede tekstilfrisker på alt, indtil mine øjne brændte.
Intet virkede.
Lugten forsvandt ikke.
Den blev værre.
Den var svær at beskrive – ikke helt rådden, ikke helt skarp – men den var dårlig.
Som om noget organisk ikke burde være varmt længere.
Noget, der ikke hørte hjemme et sted, der var beregnet til afslapning.
Jeg sagde ikke noget til Mark.
I starten ikke.
Mark hadede svaghed – især sin egen.
Han var den slags mand, der troede, at problemer ville forsvinde, hvis man ignorerede dem længe nok.
Otteogtredive, succesfuld, disciplineret.
Den slags mand, der forlod arbejdet før solopgang og kom udmattet hjem, gled i seng uden et ord, uden engang at bemærke, at jeg allerede sad på den yderste kant af madrassen.
Da jeg nævnte det, vinkede han let til mig.
"Det må være hunden," sagde han, selvom vores hund ikke havde sovet på vores værelse i årevis.
"Eller madrassen er gammel," tilføjede han.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
