Han havde gamle, knælange feltbukser på, som han kun brugte på "familiegodset" - ture til sin svigermors dacha.
Hans top var en stor, ternet flannelskjorte, der lugtede som den mugne lugt af kasser oven på et skab.
Han så frisk, vred og beslutsom ud, som en general før et afgørende slag med kartoffelbillen.
"Vital..." Olga kvækkede, og hendes egen stemme lød som et fremmed, hæs kvæk.
"Jeg er syg.
Jeg brænder indeni.
Termometeret... se på det..."
Hun pegede på skabet, hvor det elektroniske termometer lå, som havde bippet i hvad der føltes som en evighed.
Vitalik kiggede ikke engang på hende.
Han trak bare irriteret på skuldrene og rettede på remmen på den rygsæk, han allerede havde hængt over den ene skulder.
— Jeg skal nok give dig en skid, at du har 39 graders feber!
Min mor sagde, at i dag skal du ud af kartoflerne, så skal du stå op, tage en pille og komme.
Ellers laver jeg et så "sødt" liv for dig, at du vil fortryde det!
Olga lukkede øjnene.
Hun følte, at sengen langsomt snurrede rundt under hende, som en karrusel, der var løbet væk uden bremser.
Grystelserne hamrede så hårdt, at hendes tænder trommede, selvom hun havde to tykke uldtæpper på.
— Kan du ikke høre? — spurgte hun hviskende med lukkede øjne.
— Jeg kan ikke rejse mig.
Mine ben er af bly.
Jeg har kvalme.
Hvilken slags kartofler, Vital?
De lovede regn...
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
