Min telefon summede mod mahogniskrivebordet. Det var vicepræsidenten for vores lokale afdeling i Bethesda, Maryland. Han lykønskede mig med en tone af ufortjent fortrolighed, hans stemme dryppede af den slags påtvungne jubelråb, der normalt er forbeholdt lotterivindere, ikke ægtefæller, der redder deres synkende partnere. Jeg gav en høflig, uforpligtende summen, afbrød opkaldet og lagde telefonen med forsiden nedad.
Jeg følte mig ikke lettere. Jeg følte ikke det pludselige, euforiske sus af ægteskabelig frelse, som Jason havde lovet mig, da han brugte tre timer på at tigge om denne redningspakke ugen før. Jeg følte mig fuldstændig, kirurgisk hul.
Da Jason kom tilbage fra byen den aften, smækkede den tunge egetræsdør i med en glædelig efterklang. Han gik ind i køkkenet og nynnede en melodiløs, optimistisk melodi, mens han kastede sin skræddersyede italienske uldfrakke over ryggen på en af vores specialfremstillede fløjlsspisestole. Han åbnede en flaske dyr Cabernet – ironisk nok købt på et kort, der var blevet afvist blot 48 timer tidligere – og skænkede os begge generøse glas.
Han kyssede min kind. Hans læber føltes tørre. Han duftede af skotsk whisky, vintervind og en svag, pudret blomsterduft, der ikke hørte til min forfængelighed.
"Du reddede os, Em," mumlede han og klirrede sit tunge krystalglas mod mit. "Ren tavle. I morgen er dag et af resten af vores liv."
Jeg tog en langsom slurk af rødvinen og lod tanninerne dække min tunge. "Ja," svarede jeg og kiggede direkte ind i hans perfekt symmetriske, fuldstændig tomme hasselbrune øjne. "Dag et."
Han drak dybt, fuldstændig uvidende om temperaturen, der faldt i rummet. Om morgenen ville summen stoppe. Og den fremmede, han havde gemt bag sin charmerende finer, ville endelig træde ud i det barske dagslys.
Kapitel 2: Bagholdsangrebet i køkkenet
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
