Jeg sad i hjørnet. Det var en velkendt position – panden, margenen, eftertanken. Jeg var den ujævne brik i Callahan-puslespillet, der aldrig helt passede, uanset hvor meget Eleanor prøvede at slibe mine kanter ned med sin skarpe tunge.
"Hr. Whitmore," tilføjede Vanessa uden at se op fra sin enhed, "mor var meget klar omkring fordelingen. Bare giv os tallene, så vi kan komme igennem skifteretten."
Hr. Whitmore, en mand hvis ansigt var et kort over halvfjerds års juridiske kampe og familiekollaps, rettede på sine briller. Han kiggede på mig et hjerteslag længere end de andre. Der var et glimt af noget i hans øjne – medlidenhed? Forventning? Han rømmede sig, lyden som tørre blade, der gled hen over sten.
"Fru Callahans instruktioner var kirurgisk præcise," sagde han med en rolig baryton. "Testamentet skal læses i sin helhed. I rækkefølge. Uden afbrydelse. Det var betingelserne for hendes underskrift."
Marcus stønnede og løsnede sit silkeslips. "Fint. Lad os så komme til 'uddelingen'."
Jeg så på dem, mine "søskende", og følte den velkendte smerte ved at være et spøgelse i min egen hud. Eleanor havde aldrig behøvet at sige, at jeg ikke var ønsket; hun kommunikerede det gennem fraværet af berøring. Da jeg var otte, havde jeg rakt ud efter hendes hånd i et overfyldt stormagasin, og hun havde trukket sig tilbage, som om min hud var en strømførende ledning. "Du hører ikke hjemme her," havde hun hvisket med øjnene mørke af en privat, uforståelig ondskab. "Glem aldrig det."
Det gjorde jeg aldrig.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
