På hans venstre skulderblad, blandt tykke, gamle ar, var en tatovering.
En ørn, der holdt en rose i sine kløer.
Luften forlod mine lunger.
Mine ben blev svage.
Jeg tog et skridt tilbage.
Så et til.
Jeg kendte det mærke.
Jeg havde set det, da jeg var syv.
Den nat, vores hus brændte ned i Croix-Rousse, Lyon.
Jeg huskede røgen.
Min brændende hals.
De knirkende stråler over mig.
Jeg huskede, at min mor råbte mit navn et sted bag flammerne.
Jeg huskede mit lille værelse, min bamse, der lå på gulvet, dørhåndtaget for varmt til at røre ved.
Jeg troede, jeg skulle dø.
Så gik en mand ind i ilden.
Jeg så aldrig hans ansigt.
Kun hans arme, der løftede mig.
Hans brændte jakke.
Hans hakkende åndedræt.
Han holdt mig tæt ind til sig og dækkede mig med sin krop, og da han løb mod udgangen, så jeg dette mærke på hans skulder, oplyst af flammerne.
En ørn.
En rose.
Derefter, der.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
