I skolen var min styrke baseret på frygt. Og ligesom enhver kujon ved magten havde jeg brug for et offer.
Tomás var det offer.
Tomás var stipendiestuderende. Ham der altid sad bagerst i klassen. Ham der bar en uniform arvet fra en ukendt fætter. Han gik med foroverbøjede skuldre og øjnene rettet mod gulvet, som om han undskyldte for sin eksistens. Han bar altid sin frokost i en krøllet brun papirpose, plettet med olie, et tegn på simple, gentagne måltider.
For mig var han det perfekte mål.
Hver dag i frikvarteret gentog jeg den samme "joke". Jeg snuppede posen fra hans hænder, klatrede op på bordet og råbte, så alle kunne høre den:
"Lad os se, hvilket skrald den lille prins fra favelaen bragte i dag!"
Latteren brød ud som fyrværkeri. Jeg levede for den lyd. Tomás slog aldrig tilbage. Han skreg ikke. Han skubbede ikke. Han stod bare der med røde øjne og bad lydløst om, at det hele skulle slutte hurtigt. Jeg tog hans mad – nogle gange en knust banan, nogle gange kolde ris – og smed den i skraldespanden, som om den var forurenet.
Så gik jeg på café og købte pizza, hamburgere, hvad jeg end ville, og betalte med mit kort, uanset prisen.
Jeg betragtede det aldrig som grusomt. For mig var det underholdning.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
