To skygger.
De var ikke de foroverbøjede, rytmiske skygger af de narkomaner, der hjemsøgte disse ruiner. De var små. Skarpe.
"Stop bilen," sagde Marcelo.
Ordren var som en skalpel. Tiago kiggede i bakspejlet og rynkede panden. "Hr., dette er ikke et sted at stoppe. Politiet gør ikke engang—"
-Gør.
Mercedesen hvæsede til standsning, keramiske bremser hvæsede på den beskidte asfalt. Marcelo ventede ikke på, at Tiago skulle gå rundt om bilen. Han åbnede døren selv. Luftfugtigheden ramte ham som et vådt uldtæppe og bragte lugten af fugtig jord, dieseludstødning og noget metallisk: lugten af fattigdom.
Hans specialfremstillede oxfords sank ned i fortovets fedtede mudder. Han var ligeglad. Han gik hen imod byggepladsens gabende gab, hans hjerte hamrede i en rytme, han ikke havde mærket siden sin første millionhandel.
Det var adrenalinen fra jagten, eller måske adrenalinen fra en mand, der hoppede ud fra en klippe.
Så så han hende.
Hun sad sammenkrøbet i et hjørne, hvor to bølgeblikplader mødtes i en uregelmæssig vinkel. Hun kunne ikke have været mere end seks år gammel. Hendes hår var en sammenfiltret glorie af brunt støv, hendes hud stribet med grå sod.
Men det var hans holdning, der stoppede Marcelo. Han gav sig ikke tilbage. Han forsvarede sig selv.
En bunke grå, olierede klude lå på hendes skød. Fra midten kom en lille, gennemsigtig hånd frem, dens fingre åbnede og lukkede sig i den fugtige luft.
Barnet lavede en lyd: et tyndt, raspende støn, der satte sig fast i halsen. Det var ikke et råb om opmærksomhed; det var lyden af en krop, der begyndte at give efter.
Pigens øjne stirrede på Marcel. Det var ikke en lille piges øjne. Det var øjnene af en soldat i en skyttegrav. Hun flyttede sig, trak barnet tættere ind til sit bryst og omsluttede ham i sine små, beskidte hænder med en styrke, der næsten virkede strukturel.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
