Skovfogedens hytte lugtede af røg og tørrede urter. Mark satte drengen på en bænk, hældte varm te op til ham og smurte honning på en skive brød. Tomi spiste i stilhed. Små bidder, disciplinerede, som om han var bange for, at nogen ville sige noget til ham, hvis han spiste for meget.
Mens drengen drak, tog Mark sedlen frem igen. Denne gang læste han den ikke kun med øjnene, men med hver en nervefiber.
"Hvis du læser dette, og min søn stadig er der, betyder det, at der er sket noget med mig. Tag ham ikke med hjem. Hans far er død. Hans onkel er farlig. Jeg prøvede at tage Tommy med, men de lod mig ikke. Jeg ved ikke, hvor meget tid jeg har. Hvis jeg ikke vender tilbage, så find ham et sikkert sted. Han er en god dreng. Tilgiv mig."
Der var ingen underskrift. Bare en plet blæk i hjørnet, som om skriverens hånd havde rystet i sidste øjeblik.
Mark lukkede øjnene. Navnet Tomi havde nævnt tidligere lød bekendt. Alex. Mange i nabolaget vidste, hvilken slags person han var: alkohol, gæld, vredesudbrud. Og det røde tag på huset i skovbrynet – Mark vidste det også.
„Tomi,“ sagde han forsigtigt, „hvornår så du sidst mor?“
Drengen trak på skuldrene.
Hun sagde, at jeg skulle være stille og vente. Jeg ventede. Så blev det mørkt. Jeg sov under min frakke. Mor kommer altid tilbage.
Mark vendte sig væk, så barnet ikke kunne se hans ansigt. Klumpen i halsen blev stærkere.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
