Det var en dreng – tynd, gennemblødt, ikke mere end ti år gammel, lænet op ad en grov trækrykke.
Hans tøj lignede noget, han havde samlet af et virvar, og hans kropsholdning afslørede de strabadser, han havde været igennem. Julian frøs til. Liljerne gled ud af hans hænder.
Drengen vendte sig langsomt og så ind i Julians øjne.
Der var en mærkelig, velkendt, rolig beslutsomhed i hans øjne. Med en hæs stemme, knap hørbar i regnen, sagde han: "Far ... det er mig. Jeg er i live."
Tiden syntes at falde fra hinanden, mens Julian betragtede scenen, hans tanker vendte tilbage til hospitalet, graven, kisten, han havde set sænket ned i jorden.
Stemmen lignede Léons, men drengens ansigt var tyndere, arret, forandret af sygdom og tid.
Julian vaklede. "Nej ... det er umuligt. Min søn er død. Jeg begravede ham."
"Jeg ved det," mumlede drengen. "Jeg var der også."
Julian trådte tilbage og forsøgte at kontrollere sin panik. "Stop. Du er ikke ligesom ham. Du lyver."
Drengen skar en grimasse og sagde så sagte: "Du bankede på to gange, før du kom ind på mit værelse. Alle burde advares."
Julians knæ gav efter - ingen andre bemærkede det.
I regnen huskede drengen katastrofen: branden, kaoset, det brækkede ben, røgen i hans lunger.
Han vågnede op på hospitalet uden hukommelse, ingen lægejournaler, mærket "uidentificeret overlevende".
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
