Men i morges var noget anderledes.
Da hun nærmede sig Gabriels grav, sænkede hun tempoet.
Der var nogen.
En ung kvinde knælede foran stenen og holdt en lille pige, der hulkede sagte. Buketten af beskedne margueritter, hun havde lagt der, stod i skarp kontrast til de dyre roser, Margarete altid havde medbragt.
"Hvem er du?" spurgte Margarete, hendes stemme skar gennem stilheden som et blad. "Hvad laver du på min søns grav?"
Den unge kvinde vendte sig forskrækket væk og tørrede hurtigt sine tårer væk. Hun var en simpel pige, hun må kun have været 25, hendes ansigt præget af søvnløse nætter, og hendes øjne syntes at rumme mere smerte, end nogen så ung nogensinde burde se.
Barnet i hendes arme, en lille pige med blond hår, så på Margarete med de store, nysgerrige øjne, der er typiske for mennesker, der stadig opdager verden.
"Jeg ... undskyld," mumlede Júlia Santos og kæmpede sig op, stadig med barnet på hoften. "Jeg mente ikke at forstyrre dig, jeg var lige ved at gå."
"Vent," beordrede Margarete og blokerede hendes vej.
"Du svarede ikke på mit spørgsmål. Hvordan kender du min søn?"
Júlia slugte og holdt barnet ind til sig, som om hun søgte tilflugt. Pigen begyndte at kurre og rakte sine små hænder ud for at røre sin mors ansigt.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
