"Fra en kvinde ved navn Evelyn Morales."
Min mor.
Det gjorde mere ondt end fængslet selv.
Ikke fordi huset var væk.
Jeg havde forventet det inderst inde.
Elleve år er lang tid for mure at holde op med at vente.
Men han solgte det, mens jeg sad bag tremmer.
Verandaen, træet, min fars værktøj, min bedstefars værelse – hvert eneste minde, jeg troede, stadig havde mit navn på.
Uden at sige noget.
Uden engang at efterlade mig en nøgle.
Jeg tog et gammelt, bøjet fotografi op af min taske og holdt det op med rystende fingre.
"Det træ? Min bedstefar plantede det, da jeg var ni."
Manden studerede billedet, og noget ændrede sig i hans ansigt.
Det var ikke venlighed.
Bare irritation.
"Jeg er ked af det," sagde han.
"Men der er ikke noget, jeg kan gøre."
Jeg nikkede, som om jeg stadig havde lidt stolthed tilbage i mig, og gik, før mit ansigt afslørede det.
Byen havde ikke ændret sig meget, men det havde folket.
Eller måske havde de slet ikke ændret sig.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
