Hun tænkte bittert på Eiroida Anatolyevna – hendes eneste støtte, mor, far, ven.
Og hun var kommet her så sjældent i de senere år, fuldstændig opslugt af sit arbejde i sin mands firma og af sine forgæves forsøg på at redde sit ægteskab.
Skyldfølelse og brændende smerte rev hende i hjertet.
Tårerne, hun havde holdt tilbage i løbet af dagen, brød ud i strømme.
Hun stod der rystende, hulkende lydløst, små og fortabt i den store, ligegyldige by.
— Tante, har du brug for hjælp? — talte en tynd, let hæs stemme ved siden af hende.
Marina spjættede.
Foran hende stod en dreng på omkring ti år iført en frakke, der var to numre for stor, og slidte sneakers.
Selvom hans ansigt var beskidt, var hans blik klart, næsten voksent.
Han nikkede mod taskerne: — De er tunge, ikke sandt?
Marina tørrede hurtigt sine tårer væk.
Drengens ligefremhed og objektivitet chokerede hende.
— Nej, jeg klarer det… — begyndte han, men hans stemme døde hen.
Drengen så hende strengt i øjnene.
— Hvorfor græder du? — spurgte han, ikke med barnlig nysgerrighed, men med en voksen, ædru stemme.
— Lykkelige mennesker står ikke midt på gaden med kufferter og græder.
Disse enkle ord fik Marina til at se anderledes på ham.
Der var ingen medlidenhed eller hån i hans øjne – kun forståelse.
"Mit navn er Seryozha," sagde han.
"Marina," sukkede han og følte spændingen forsvinde.
"Okay, Seryozha.
Hjælp mig."
Han nikkede mod en af poserne.
Drengen samlede den op med et støn, og sammen, som om de var kammerater i ulykke, gik de ind i den mørke, mugne, katteduftende trappe.
Døren til lejligheden knirkede og lukkede dem ind i stilhed og støv.
Alt var dækket af hvide lagner, gardinerne trukket tæt for, kun det svage lys fra gaden fremhævede støvpartiklerne, der dansede i mørket.
Luften var fyldt med gamle bøger og en dybt trist lugt – lugten af et forladt hjem.
Serjozha lagde på.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
