Og nu foreslog Sergei:
— Liouda… På papiret er vi stadig en familie. Jeg vil gerne… hvis du er enig… anerkende Ilia. At han har en far. At han har en familie. At ingen… ingen nogensinde smider ham ud.
Hun følte tårerne vælde op, men hun græd ikke. Hun havde ikke flere tårer.
"Og jeg vil også gerne have, at vi prøver at finde hinanden igen," fortsatte han.
Hun indvilligede, og deres nye liv begyndte. Årene gik, rolige og rolige, uden de storme, der havde ødelagt det gamle. Selv Lioudas forældre kom tilbage for at slutte fred, da de fandt ud af, at de havde et barnebarn.
Ilia voksede op: en stille og intelligent dreng. Han lignede Sergei i sin visdom og blide smil. Men nogle gange, når han kiggede eftertænksomt ud af vinduet, så Liuda noget af Anton i hans ansigtstræk.
Da Ilia var ti, skete det umulige: Liouda blev gravid. Lægerne kunne kun udveksle blikke: hendes alder, Sergeis diagnose ... alt tydede på, at det var umuligt. Og alligevel var det et mirakel. En dag tilstod Ilia flov:
— Det var mig, der ønskede mig nytårsdag ... at få en lillebror eller en lillesøster.
Og ved slutningen af graviditeten fik de en datter. Sart, med klare øjne, med små hænder, der klamrede sig til verden som til et mirakel. Deres lille glæde.
Liouda troede, at fortiden hørte fortiden til. At den aldrig ville vende tilbage. Og alligevel, nu stående på dørkarmen, stod hun endnu engang over for denne kvinde, der havde efterladt så meget smerte, så mange usagte ord.
Liouda førte hende ud i køkkenet, hældte hende et glas vand op, satte sig overfor hende med hænderne foldet på bordet og ventede tavs, indtil hun fandt kræfter til at tale. Vera Leonidovna talte længe. Først sagte, som for at teste, om hun havde ret til at bekende sin svaghed. Så højere. Og til sidst næsten hulkende.
Hun fortalte, hvordan hendes barnebarn – hendes elskede, den hun engang havde forsvaret så voldsomt mod Lyuda – var vokset op forhærdet, ligeglad og utaknemmelig. Hvordan hun havde narret hende til at sælge huset, derefter fået sin bedstemor beordret til at give hende halvdelen af lejligheden, solgt sin andel, så Vera Leonidovna havde måttet dele sit hjem med udstødte i en periode, før hun endelig var blevet tvunget til at sælge dem sin egen andel for en svindler. Og hvordan hun, efter at have mistet alt, havde indset, at hendes barnebarn Ilja var den eneste slægtning, hun havde tilbage på denne jord.
Liouda lyttede til hende, betragtede hendes rystende hænder, det blik, der havde mistet sin tidligere selvtillid og skarphed. Vera Leonidovna virkede lille, knækket – ikke længere den hovmodige elskerinde, der engang havde skubbet Liouda ud med en baby i armene.
Da Vera Leonidovna kom ind i stuen, stirrede Ilia på hende med en alvor, der et øjeblik fik ham til at se både Anton og Sergei på én gang. Bedstemoren tog et skridt imod ham, men han trådte tilbage – knap nok, men nok til at gøre alt klart.
"Ilyouchenka ..." hviskede hun. "Min kære ... sig i det mindste et ord. Jeg har mistet alt ... Jeg har ikke engang noget sted at bo ... du er den eneste, jeg har tilbage ..."
Men Ilia bed tænderne sammen og rystede langsomt på hovedet.
"Dem jeg holdt af, har altid været hos mig," sagde han bestemt. "Og dig, jeg kender dig ikke. Og jeg har intet ønske om at lære dig at kende."
Vera Leonidovna frøs til. Så åbnede hun munden, som om hun stadig ville sige noget – retfærdiggøre sig selv, forklare sig, trygle… Men ordene kom ikke. Hun sænkede blikket, bøjede sig forover, som om hun var knust af årenes vægt, og gik mod døren.
Da hun gik, henvendte Liouda sig til sin søn og lagde en hånd på hans skulder.
"Ilia ..." mumlede hun. "Hun er stadig din bedstemor. Ja, hun gjorde noget forfærdeligt engang. Men måske ..." forstod hun. Eller i det mindste prøvede hun at forstå. Folk forandrer sig.
Ilia kiggede væk. En voksen skygge gled hen over hans ansigtstræk, men i hans øjne glimtede noget barnligt – et sår han nægtede at skjule. Liouda og Sergei havde aldrig løjet for ham: Ilia kendte sandheden, han vidste alt om Anton, og om den bedstemor, der havde smidt ham og hans mor ud.
"Mor, jeg er ikke klar," sukkede han. "Måske en dag. Men ikke nu."
Liouda nikkede.
— Jeg vil ikke tvinge dig. Det er din beslutning. Det har det altid været, og det vil det altid være.
Han krammede hende – tæt, virkelig tæt. Og Liouda følte pludselig, at hendes hjerte, som havde været anspændt hele dagen, endelig begyndte at slappe af. Luften blev varmere. Deres hjem blev igen et rum af kærlighed.
Liouda vidste én ting: boomerangen var kommet tilbage. Ikke fordi hun havde kastet den – hun havde tilgivet den for længe siden. Men nogle gange fremhæver skæbnen selv, hvad mennesker ikke kan.
Hvis livet besluttede, at hun skulle se Vera Leonidovna igen en dag, så ville de gøre det. Men hun ville ikke påtvinge nogen noget. Hverken sig selv eller sin søn.
