"På den måde glemmer du mig ikke," sagde hun.
Alexandre kiggede ned på båndet og så så op på hende.
"Aldrig," svarede han.
Toogtyve år gik.
Alexandre Morel vågnede nu klokken seks om morgenen i en penthouselejlighed med udsigt over Presqu'île i Lyon.
Karnapperne gav et klart udsyn til byens tage, til Fourvière i det fjerne, til de første sollysstråler, der forgyldte de haussmannske facader.
Men han kiggede aldrig.
Han bemærkede hverken lyset, roen eller skønheden.
Den italienske espressomaskine, købt for en absurd sum, summede sagte, mens han, som hver morgen, trykkede på knappen uden at vente på, at koppen blev fyldt.
I hans omklædningsrum var snesevis af skræddersyede jakkesæt linet op med næsten klinisk præcision.
Han valgte et tilfældigt.
Lejligheden var stille.
Altid stille.
Der var ingen fotos på væggene.
Ingen personlige ejendele.
Intet spor af minder.
Intet tegn på, at der eksisterede et virkeligt liv bag denne blændende succes.
Stedet lignede en luksushotelsuite.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
