Lægen kom ud, hendes ansigt præget af udmattelse.
"Hr. Villalba, Deres kone er i kritisk tilstand," sagde hun og sænkede masken. "Hun har brug for..."
"Jeg er ikke længere hendes mand," afbrød Alejandro og lukkede sin lædermappe med et smæld, der gav genlyd som et skud i gangen. Hans stemme var rolig, endda keder sig. "Informer familien."
"Jeg... jeg forstår ikke," stammede lægen. "Der er ingen andre slægtninge i arkivet."
Alejandro holdt en pause i et halvt sekund og tjekkede tiden på sit luksusur. Så nikkede han, som om det afgjorde alt.
"Så opdater arkivet."
Han vendte sig og gik væk, hans polerede sko satte en kold rytme på gulvet på Ángeles Hospital i Mexico City, forbi billeder af smilende nyfødte og håbefulde forældre, der syntes at håne den aftale, de lige havde indgået. Bag ham kæmpede tre spædbørn for luft i gennemsigtige kuvøser, praktisk talt faderløse.
Næste morgen vågnede hun op skilt, uforsikret og juridisk hjælpeløs. I mellemtiden tog Alejandro elevatoren ned til den underjordiske parkeringsplads, hvor hans sorte Mercedes ventede på ham med motoren kørende.
Han tjekkede sin telefon. En besked fra Isabel Núñez dukkede op på skærmen:
Er alt klar?
Han svarede med et enkelt ord:
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
