Torsdag aften.
Middag med sin far.
Et ritual han opretholdt mere af pligt end af intimitet, fordi visse rutiner føltes sikrere end introspektion, og fordi skyldfølelse, ignoreret længe nok, havde lært at forklæde sig som ansvar.
Han lagde telefonen væk, rettede på sit tørklæde og gik raskt hen imod det hus, hvor hans far boede, to blokke fra virksomhedsbygningen.
Så fangede noget på den anden side af gaden hans opmærksomhed.
Først lignede det en bunke forladte frakker ved en lukket butik.
Så bevægede en skikkelse sig.
Victor sænkede sine skridt.
En ældre mand sad op ad murstensvæggen, hans krop sænket sammen, hans skuldre rystede. Hans hoved hvilede akavet på brystet af en meget yngre mand: en tynd dreng, der holdt ham med den desperate fasthed, som en person forsøger at forhindre noget skrøbeligt i at gå i stykker.
Manden løftede sit ansigt.
Luften forlod Victors lunger.
"Nej ..." hviskede han.
Det var hans far.
Don Ernesto Salgado.
En tidligere havnefoged fra Altamira, en enkemand, stolt til det grænse af stædighed, manden der havde lært ham, at to målinger ville undgå fejltagelser, og at én tale ville undgå forlegenhed.
Han var der nu.
I sneen.
Ingen frakke.
Den tynde, gennemblødte sweater, de skæve briller, det fortabte blik på et punkt, som verden ikke genkendte.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
