Atlas var ikke et kæledyr i sentimental forstand; han var en ledsager, en overlevende, der havde mistet halvdelen af sin hørelse og næsten al sin frygt i en eksplosion langs vejen.
Når Marcus trak vejret, trak Atlas vejret med ham.
Da Marcus stoppede, vendte Atlas sig mod en statue.
Klokken på restaurantdøren klang skarpt og ensomt.
Atlas' ører spidsede sig, før Marcus kunne dreje hovedet.
Døren åbnede sig, og stormen stormede ind og bar et stykke af natten, der ikke hørte hjemme mellem kaffepåfyldningerne og de halvt spiste småkager.
På dørtærsklen stod en pige på omkring tolv år, selvom modgang nådesløst havde revet hendes barndom væk fra hendes ansigt.
Hendes hår hang i fugtige lokker til ansigtet, og hendes overdimensionerede frakke – engang måske beige, nu en fortyndet aske – hang over skuldrene, som om hun havde lånt rustning på.
Men det var ikke kun pigen, der ændrede luften i rummet.
I hendes arme, svøbt i et tyndt tæppe prydet med falmede tegneseriestjerner, lå en baby.
Babyen græd ikke.
Den rørte sig ikke.
Den var simpelthen der, lille og utrolig skrøbelig under det lysstofrør, som om den var kommet hertil fra en venligere verden.
Servitricen, Gloria, der havde perfektioneret ligegyldighedens kunst i tre årtier, gik hen imod ham med en øvet advarsel om at lukke, men hun så ikke på ham.
Hun så på Marcus.
Så gik hun hen imod ham.
Hendes skridt var forsigtige, ikke generte, men bevidste, som om hun havde gennemtænkt hvert skridt på forhånd.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
